Проснись-ка, Боря! Развози нас по домам!
Тебе же список адресов давали вроде...
Так одурил весь этот тарарам...
Отяжелело тело, силы на исходе...
Справляет свой прекрасный юбилей
начальница отдела Петухова.
Полно гостей и разных всех мастей,
от шефа до уборщицы Чирковой.
Её, Чиркову эту, не узнать:
причёска, макияж и лиф открытый.
И видом всем нам хочет показать:
"Вот так-то, милые, и мы не лыком шиты!"
И Петухову чуть узнали мы:
такая душка из унылой клячи!
Укутана от пят до головы
шанелями, диорами, версачи...
Цветы букетами, корзинами несут...
и поздравляют так тепло, сердечно!
Благодарят за многолетний труд
и просят оставаться с нами вечно...
Как тосты хороши! Все как один!
Шампанское то тут, то там стреляет!
А тамада,-- он по акценту коренной грузин,--
нас в свой сценарий-русло направляет...
Про Клеопатру, Афродиту кто-то всё поёт,--
на Петухову, ясно, намекая!
Сердючка с диска без конца орёт
"всё будет хорошо!", нас уверяя...
А что за танцы, Боря, слышь, у нас:
"Семь-сорок" и лезгинка, твист и полька!
Но медленные ни фокстрот, ни вальс
не вы-тан-цо-вы-ва-лись,-- Борь, проснись!--нисколько..
А прикатили торт, кило этак за пять,
свечам зажжённым на том торте тесно!
Как бросились все свечи задувать!
Так, словно в детстве, было интересно...
Ну да проснись же! Развози нас по домам!
Давали список! Помню! Врать не надо!..
Порастрепалися причёски наших дам,
и съедена, как не было, помада...
А наши джентельмены-мужики
давно на галстуках узлы поразвязали...
и с разрешенья женщин сняли пиджаки...
чтоб петь и танцевать нам не мешали...
Главбух Петрищева зачем-то с техруком
три раза в дальний угол уходила
и там ему грозила кулаком,
и, в потолок уставившись, курила...
А тамада, забыв про свой акцент,
сценарий и кавказские манеры,
"Червону руту" пел для Петуховой как презент,
а глаз не отводил от секретарши Леры!
Шеф, разомлев, о том заговорил,
что в общем-то он парень деревенский:
до армии пахал и в пастухах ходил,
а вот в душе философ и поэт, как Ленский,
прочёл детсадовский стишок про Новый год...
А Петухова, возомнив себя Ротару,
взяв рюмку, словно микрофон, безудержно поёт,
что ей чего-то мало, мало, мало!...
Куратор объявил, что он наш местный Вакх,--
сам делает вино... но, Боря, кстати,
никто, никто не ходит на бровях,
не матерится и не спит в салате!
Ну хватит, Боря! Отвези меня в кровать!
Куда? По адресу направо...нет, налево...
дом 32 квартира 10/145...
а что ты смотришь как-то очумело?
Да я тебя, родной мой, отблагодарю...
я так устал, что просто нету мочи!
Ну если так... я тут с тобой посплю...
не возражаешь? Ну, спокойной ночи...