Нет путей у бездорожья, сколько не ищи,
В душу сумрак и безбожье впились, как клещи,
Память спит, и даже мысли замерли к утру,
Листья тряпками повисли на сквозном ветру.
Только звёзды как-то дико смотрят с высоты,
Страшным, судорожным криком искажая рты,
Но бледнеют и без вести гаснут над водой,
Оставляя отзвук песни да туман седой.
Так и вера в каждом слове тает не спеша,
И потрескались до крови губы и душа…
Умирает, умирает — скоро замолчит,
Кисть рябины догорает пламенем свечи…
Вот последний еле слышный раздаётся звук,
Горстью переспелых вишен сыпется из рук,
Красным яблоком рассвета замыкает круг —
Ни вопроса, ни ответа не найти вокруг.
Так вперёд, по бездорожью призрачных дорог —
Там за сумраком безбожья притаился Бог!
(с) Ирина Рогалёва
Настоящий текст опубликован в рамках проекта "Антология одного стихотворения. Серебряный стрелец.".
Приглашаем всех желающих. Участие бесплатное. По итогам - выход книги на бумаге.
Правила здесь - http://silver-book.ru
Желаем удачи и творческих успехов!
Администрация Международной литературной премии Серебряный стрелец.