«За что, за что?» – расхныкалась душа
над деловым письмом, над верхним в пачке…
А почки трескают, а май, как мальчик,
зеленым пальчиком царапает в ушах…
Пробило почки, полдень, почту... Здравствуй,
отчаянность, привычная, как насморк,
прицельность стрелок, спекшихся в одну
на целый вдох подросшую весну.
Они, оно, она рванут, помчат
над механическою бездной,
на миг в шесть ровно перерезав
мой надвое молчащий циферблат.