Нет, не хотел бы я судьбы такой:
вот здесь, где так обветренно и людно,
старуха на мосту с протянутой рукой
сидит на ящике невинно и угрюмо.
Душа уже почти рассталась с плотью,
уже давно не стыдно и не больно.
Старуха крестится неспешною щепотью
и смотрит вдаль торжественно-спокойно.
Звенят-звенят пустые медяки.
Простят ли нас родные старики?
Мы – судьи, мы одни, все прочие неправы.
И светофор мигает, как звезда.
И под мостом проходят поезда,
летят-летят налево и направо.