Покоятся на темной Темзе тени
Парламента, аркадного моста,
Всех символов, чем горд британский гений, –
Вся мощь империи во тьму слита.
На зыбь чернильную Биг-Бена блики
Легли парчей, играя, словно флер,
И к древней усыпальнице великих
Серебротканый тянется ковер, –
К могилам тех в Вестминстерском Аббатстве,
В чьей власти были судьбы всей земли;
А мне же – это путь к иным богатствам!
Тревожат сердце мне не короли,
А имена на мраморе поэтов,
Что за рекой, за лондонскою Летой...
Январь – апрель 2012