Порочны в ком и радость, и страданье,
Кто пошлостью играет в чувства, тот
В очах не носит звёздного мерцанья,
Ну и в душе - возвышенных щедрот...
В нём ветер ласки не поднимет нежность,
А в море грусти - не впадает грусть,
И жалок он за эту безнадежность:
Быть призраком, быть тенью в мире чувств...
Но всё же так и муторно, и гадко
Споткнуться вдруг о гроб души смурной,
В котором нет ни тайны, ни отгадки.
А только тлен и дух его гнилой...
И длится человек постылый, скучный,
И длится человек больной совсем...
И сеет зёрна чёрствости поштучно,
И смотрит смрадно, не любим никем.
И смех беззвучен, и глаза беззвёздны...
Мне плохо с ним, с ним - злое колдовство...
И жить ему всегда, наверно, поздно...
Почём мне знать, как будет без него?