На острове необитаемом
сижу я и письма пишу.
Вы скрыты за дальними далями.
Ко мне не проложен маршрут.
Все новости вам пересказаны.
Мир в джунглях. Покой и уют.
Пернатые разнообразные
счастливые песни поют.
Запрятался где-то мой Пятница.
Опять я его не догнал.
Куда умудрился он спрятаться?
Готов для него мадригал.
Иссякло перо моё вечное.
В бутылке вина больше нет.
Посланье своё безупречное
пакую в последний "конверт".
Матросам на белом кораблике
возможно ещё повезёт,
когда в акватории Африки
бутылка на солнце блеснёт...