***
Художник, грустный и неухоженный,
на нашей улице жил в ветхом, старом доме
не говорил ни с кем, и был похожим
на Робинзона в странном, грязном балахоне….
Он сгорбленный, с холстами в серых тряпках
куда-то по утрам, как будто бы стесняясь,
шёл, шаркая ботинками в заплатках,
бочком и почему-то часто спотыкаясь….
Народная молва о нём твердила:
художник в молодости был влюблён в актрису,
но муж, заревновав, свой гнев и силу
вложил, сойдя с ума, в свой беспощадный выстрел.
Любовь, как невиновности причина,
с актрисой не ушла и на земле осталась….
Художник не сумел, такой мужчина,
простить себе, что возжелал чужую жалость.
И где его картины — боль и слёзы?
И где её соблазн залитый страстно кровью?...
Быть может, душ их сны-метаморфозы
слились в один цветок, написанный любовью.
2012