Отправьте все письма своим адресатам,
Забудьте все бредни и голос мой низкий,
Я ставила в них свои прежние даты,
И вновь уходила от Вас по-английски.
Я верила сказкам чуть больше, чем в Вас,
Порой я мечтала сбежать от Вас в горы,
Я много курила, любила я джаз
И с вами водить до утра разговоры.
Любила, признаюсь, смотреть, как вы спите,
Тушить ночники в нашей жуткой лачуге,
И слушать, как в мыслях вы томно молчите,
Когда просыпаюсь в холодном испуге.
Любила домой возвращаться с рассветом,
И красной помадой клеймить ваши руки,
Ползти до постели за гаснущим светом...
И вновь умирать, подыхать в смертной муке.
А утром читать в сладкой дреме молитвы,
И библию нежно под сердцем держать,
И резать ладони углом острой бритвы...
Ах лучше об этом мне не вспоминать!
Отправьте все письма своим адресатам,
А можете, впрочем, оставить себе
Труды пошлых мыслей и почерк корявый...
Ушедшей так рано в седом сентябре.