Май выдался холодным и болезненным-
Черемуха спешила расцвести.
Нам было бы, наверное, полезнее,
Обиды схоронить в своей груди.
И без того в судьбе хватает серого,
Но по привычке – горечью на боль,
Ах если бы, хороший мой, умела я,
В медовое всю нашу с тобой соль
Переплавлять, выцеживая лучшее,
Оно – в груди еще горит огнем.
И все же, знаешь, мы с тобой везучие -
Нас лето в гости ждет давно. Пойдем?