Ты прости за избитые образы,
за слова не алмазной росписи,
что не громко, а так, в пол голоса
пропою слогом поздней осени.
А весна, ошалела кажется,
в мое сердце без стука ломится...
Мне бы то же, вот так отважится,
пламенеть, да страдать бессонницей!
На живую, без сожаления
душу штопать строкой отточенной,
не молить и не ждать спасения.
Чтоб не точка... А многоточие...