- Дед, а китель твой посекла моль…
Как же на парад-то теперь?
Ты скажи, что есть война?
- Боль…
- А от боли средство есть?
- Смерть…
- Как же с болью жил столько лет?
- Я делил её на года.
- Ну, и что же? Боль ушла?
-Нет.
Остаётся боль навсегда.
Но пройдёт так лет двадцать пять…
- Дед, давай по сто грамм что ль?
И пойдём бои вспоминать.
Я себе возьму твою боль…
(Анс 15)