Это одно из первых моих армейских стихотворений. Помню, когда мы его всей ротой вместо Устава читали :o)
Мой старый телефон потёртый
С облезшей краской на боках
И с западающей пятёркой
И с трещинами в трёх местах –
Он мне так дорог в дни разлуки,
В час одиночества тоски,
Когда считаешь сердца стуки,
И грохот отдаёт в виски.
Когда вокруг чужие лица,
Чужие мысли и слова
О том, что надо бы напиться,
И чтобы в хлам, в гавно, в дрова,
О том, кого бы, где бы трахнуть,
Как раскумариться травой,
Кого кто хочет в репу бахнуть –
В подробностях: какой ногой,
Какой рукой, с размаху стулом,
Здесь все – боксёры да борцы,
Все волки, тигры и акулы,
У всех суровый понты.
И каждый «поцык» на гражданке
Держал какой-нибудь район,
Людей калечил спозаранку
И перетрахал батальон.
Всё это слушать так наскучит,
Когда втирают каждый день,
И головная боль замучит,
Коль окружает хренотень.
Душе так хочется свободы,
Чтоб не зачахнуть от тоски.
Вдохнуть бы запах кислорода,
А не вонючие носки!
Здесь жизнь совсем другого сорта,
Здесь ты не человек, - солдат.
Лишь старый телефон потёртый –
Как из другого мира знак.
Ты позвонишь, и сразу рядом
С тобой родные и друзья,
И ты – не часть чьего-то стада,
Ведь у тебя своя семья.
А мир армейский примитивный,
Такой искусственно пустой,
Что даже как-то не солидно
О нём писать своей рукой.
Ведь есть гораздо интересней
Реальный, настоящий мир,
Ему я посвящаю песни,
Покуда хватит моих сил.
Люблю я мир и верю гордо,
Что мир мой – не мираж, не сон.
И старый телефон потёртый напоминает мне о том…