Поднял ручку с пола.
Извиниться,может?
Я ее вчера в угол бросил
Зная, что она не спросит:
Почему я такой грубый
И в чем она виновата?
Ведь я сам наношу на бумагу
Слова. Невнятно, устало.
Этот стих, такой же, как прочие.
До безумия белый,прозрачный.
Кажется, он наигранный
С чувствами ненастоящими.
Сегодня онa-моя Муза.
Ручка, поднятая с пола.
Она мою душу увидит:
Всю, безобразную, голую.
Кто завтра станет Музою?
Ответ никому неизвестен.
Скорее всего, вдохновлюсь
Обрывками чьих-нибудь песен.