в пыльном городе
истертом до дыр подошвами
в серых реках асфальта
тонет закатное солнце
и плывет в зрачках мостовая
все дела в один миг заброшены
каждый чувствует себя навсегда оставленным
одиноким
дорогая, хорошая
письма Ваши в этом послеполуденном мареве
кажутся вымышленными,несуществующими,
нездешними
потакая своим желаниям,
я углем рисую на стенах Ваши портреты
конечно, по памяти
и потому вы тоже кажетесь ненастоящей,
фатой морганой, ушлой галлюцинацией
плодом воображения.
в схватке с реальностью
признаю свое поражение
отступаю, обращаюсь в бегство
моя изоляция затянулась, как отпуск без сохранения,
как больничный, как рваная рана
ширина моей клетки - свод белокостного храма
межреберная невралгия,
апатия, ожидание.
письма Ваши - как из другого мира,
чуждого континета,
будто из Нового Света
того света.