Утром птичьим, утром звонким
растуманилась река.
Деревенская девчонка
провожала речника.
Он её, тельняшкой флотской
поразивши наповал,
каждой форменной полоской
до рассвета обнимал.
Эх, полоски голубые,
хороши вы, хороши! –
льнут, как струи стрежневые,
к ватерлинии души.
За винтом вода игриста,
и река впадает в мир –
молодого моториста
убаюкивал буксир...
Снов увидит он немало,
а запомнит сон такой:
как с дощатого причала
счастье вслед ему кричало
над разбуженной рекой.