Когда мне хочется писать
Под тихих голосов звучанье,
И принимается опять
Подруга за свое вязанье,
Я чувствую, что это – жизнь.
А боль, усталость, раздраженье –
Не более чем виражи
В ее стремительном круженье.
Что шум дождя и звук шагов,
Случайное прикосновенье –
Все это повод для стихов,
Все это жизни проявленья.
О, хоть две строчки написать
И в небо выпустить, как птицу!
Жить – это значит создавать
И отдавать себя частицу.
Не лучшую, быть может, часть,
Но вместе с сердцем непременно.
Жить – это значит сознавать,
Что только наши жертвы ценны.
Жить – это значит бередить
Всю боль в себе, все свои раны.
И в людях дорогих любить
Их недостатки и изъяны.
Вся ценность жизни, весь секрет
Того, за что мы души губим,
Не в нас самих. Нас просто нет.
Есть только те, кого мы любим.
Все это так легко сказать,
Но как вместить в слова и звуки:
Жить – это значит умирать
За чьи-то трепетные руки?
За чьи-то милые глаза,
Дрожанье жилки на запястье…
Но как об этом рассказать?
Как объяснить, в чем наше счастье?..