Укроется месяц слепящей порошей,
И выпьет по капле небес черноту.
И вскачь понесётся пугливая лошадь,
В агонии страха подмявши версту…
Куда же дорога опять подевалась?..
Ни зги – впереди и назад хода нет.
Такая метель по степи разыгралась,
Что сразу ровняет за санками след…
Дорога, дорога, вся жизнь – словно вёрсты,
Да столбики, столбики, столбики в ряд.
Мучений поклажа, да радости горстка –
Пред нами саженной иконой стоят…
Куда же дорога моя подевалась?..
Умолкла в ушах белой вьюги свирель.
Я мчусь напролом, а на сердце осталась –
Тоска, неуют, да слепая метель…
Мы – те, кто измучены странностью с детства,
Кто счастлив прокуренный воздух глотать.
Нам только дорога досталась в наследство,
У нас в родословной дороги печать…
Куда приведут нас дорог перепутья?..
Не знаем, но души мы рады согреть,
Ломая полынные хлёсткие прутья
О наших полозьев звенящую медь…
Ботоногов Дмитрий, Москва