Он идёт. И снова я о нём...

               


Он  идёт. И  снова  я  о  нём.
Человек,  на  пядь  передвигаясь,
Не  ропща,  не  злясь  и  не  ругаясь,
Раз  в  неделю  ходит  в  гастроном.

Смотрят  молчаливые  дома,
Как  прощупывает  палка  лёд  асфальта:
Схожа, 
      хоть  ни  в  чём  не  виновата,
С  полем  минным,  видимо,  зима.

Ноги  у  него  забрал  фугас
/В  те  года  не  думалось  про  старость/,
Чтобы  жизни   радость  нам  досталась,
Чтобы  это  было  всё  у  нас…

Он  проходит  под  моим  окном.
Отчего-то  горько  мне  и  стыдно:
Человек  по  улице  пустынной
Раз  в  неделю  ходит  в  гастроном…