На тротуаре сером, брошена в пыли,
Веточка сирени – искорка земли.
На пути прохожих цветик небольшой,
Каждый его может раздавить ногой.
Только все шагают, не задев цветка.
– Жалко! – восклицают, – пусть живёт пока.
… Люди! Отзовитесь на беду чужую!
Прочь не торопитесь, – всей душой прошу я.