* * *
Мне нравятся Ваши строки
и кое-что между них.
Мне кажется Вы жестоки...
Иль это всего лишь стих?
Прерывисто молвив речи,
роняете нА пол взгляд,
как будто при тихом ветре
у свеч огоньки дрожат...
А далее - тухнут вовсе.
В глазах уже смелый блик.
Читаете словно прозой,
аж мир в голове возник.
И губы (их сладость нужно
в других бы топить губах),
не зная предела, губят
надежды в мужских сердцах.
Вы явно не пережили
все страсти своих поэм.
Мечтали, страдали, любили
в прошедшем потоке дней.
Поправив волнуясь чёлку,
дыхание подобрав,
жужжали Вы точно пчёлка
над морем цветущих трав.
Я слушать не стал Вас (к чёрту!),
ведь встреча такая - раз.
Ух, чую - царица ночью,
но только не мастер фраз.
Дивиться блестящим платьем
и бусами на груди
гораздо душе приятней,
чем просто ни с чем уйти.
Вам хлопали. Льстили, глядя
на обувь и на чулки...
Зачем же прелестной даме
вообще сочинять стихи?
Такую двумя руками
златой записал б женой.
А Вам всё шутить... стихами
с поэтами и со мной.