Черное окно, белый абрикос.
Голос шепчет в ночь,
Нежный, милый голос.
Голос тишины, тихая судьба,
Медленно скользит
По листам рука.
Вырос человек, но осталься мир
Также, средь строений
Непокалебим.
Дышит потолок медленной тоской,
Здесь я был одним,
А теперь другой.
Не менялась ночь, черное окно,
Даже абрикос
Рос себе и рос.
Только я был мал, милое дитя
Не крутил ещё
Жизни вентиля.
По углям надежд пьяным не ходил
Не прощал врагов,
Женщин не любил.
Гниль эпохи этой морщась не хлебал.
Не читал поэтов,
Дней не проклинал.
Чистый, светлый парус, ветер по волнам...
Что ещё осталось?
Что не растерял?
Черное окно, белый абрикос.
Память - старый томик
Наших детских грез.
.11