Простите мне полупьяные строфы,
Полётов нет, ибо видимость – сто,
Пилоты пьют – юбилей катастрофы,
Мы делим стол.
Сейчас мы выпьем за катастрофу,
Потом – за наш холостяцкий уют,
И сразу, как парашютные стропы
Растяжки палатки нам запоют.
Как мы падали с левым креном!
И был тот крен непростительно крут,
Нас предало небо, не было времени
Вспомнить всю жизнь, как об этом врут.
Когда ты сдался, и сдали нервы –
Вспомнишь маму и лучшие дни,
А здесь орал на машину Первый:
«Тяни же ты, сука,
тяни-и-и!»
Машина врезалась в зимний березник –
Короткая просека, рубленый шрам,
И диск лопастей, молодняк подрезав,
Крушил березы, крошился сам…
А что там, в бутылке, опять уже сухо?
Забавно, но каждый сейчас невредим,
Лишь Витьке тогда повредило ухо –
Рваное
Ухо
Рыжий
Бим!
Циклон проходит – ну, будет погода,
И будет привычный свист лопастей –
Такая вот жизнь, простая работа,
Как крест на могиле - в своей простоте.
Река Радуга, Камчатка, 1980 г.