* * *
Любая идея слабее плача младенца –
От этого мне, куда б ни стремился, не деться,
И если спросить: мое безоткатно ли эго,
Услышать ответом рискую не только эхо.
Блуждать меж трех сосен – любимый маршрут вожатых:
Потом не сыскать ни правых и ни виноватых,
А после, когда уже я протрублю все сроки,
Напрасно готовить шпаргалки, зубрить уроки…
Вы скажете, скука все это, вернее, шутки,
Угнаться за временем, вечно кромсая сутки;
Опять пеленая пространство в масштаб обзора,
Поспешно дела разрешать, размышляя споро.
Размах революций не мною, увы, измерен –
Накатит галопом тоска, будто сивый мерин,
Толпа набежит, злые крики сольются в отгул,
Юродствовать станут, крушить, попивая водку…
Всё это не раз проходили, на то и книги,
И память на то, чтоб в чащобы не лезть, интриги
Опять не плести. Поводырь за финал – в ответе,
И если не я отомщу, непременно – дети.
08.10.06г.