Cтало прохладно,
просторно до обморока,
сказано - сделано,
выткано облако.
Пыль полумер
перелистает дорогу
с вымысла нА бело
и обратно...
Я буду трогать
магию сонных песчинок,
пробовать многократно,
чтоб родникам казалась
полынь сладкой,
и обернулся запах её
душистым завтра.
С меньшего - крошки
и мошки, и правда...
Правда с лишком -
это не просто, не гладко...
Но всё станет ясно,
когда выткано облако
без полумер,
прохладно и сладко...
10.04.12