Он умер не в небе, в постели –
В курятник с кроватью снесли,
Чтоб там петухи отпели
Любимца крестьянской земли.
К нему прилетали все птицы,
Садились на плечи (он свят?!)
«Что, снова, старик, не спится?» -
«Дык вот… непоседы свистят».
А скворушка – птичка смешная,
Порылась в седых волосах,
Его разговору мешая,
Трепалась на всех голосах.
Ему – с голубями погулить,
Воронам сказать: «Кара? Кар!»
Что, люди отлили пули?
Зажгли в городах пожар?
Уже разоряют гнёзда,
И топчут конями поля?
Нет, милые, слишком уж поздно,
Коль вешают на тополях.
Падут со святого престола,
Как падает в росы ранет…
Да что – Голубиное Слово!
А смысла и правды-то нет…
«А вам» … - он сказал. – «Отзовётся!
Кониной гнилою – трясти!
Земля изнутря-то взорвется,
В ночи будет синим цвести!
От чёрта не стало черно бы!
Звезду он отбросил: остынь!
По-местному это – Чернобыль,
А просто по-русски – Полынь!
Людей пожалеть-то не трудно,
Не голуби, не соловьи…
Но сладенький запах и трупный
Мешает все мысли мои!
В последнюю ночь мне не спится,
Летаю над гарью полей –
Как выживут глупые птицы?
Болеешь, Земля? Поболей!
… И красный петух (как епископ!)
Горланил всю ночь со слезой,
И птицы носились – так низко!
Должно быть, перед грозой.
30 мая 06 г, Мельничный ручей