Сентябрь умер на костре;
Любовь сошла с ума от пытки.
Культурные границы, между тем,
Как ветви сердца — очень гибки.
Апрельский дождь встал на дыбы,
Забытый с прошлого сезона;
И скифы, древние, как дым,
Кочуют по привычке снова.
Мир! Ты — магический кристалл.
Ты, истинный знаток поэмы.
Моей истории и смерти пьедестал,
Моё перерожденье Веры!