Осень однажды приходит, начинаясь пасмурным днем.
Осень тоскою изводит… холодным занудным дождем.
Алеет на сером калина и ветер рябит по реке…
Зябко береза склонилась желтой косою к воде.
Шелковый белый платочек дрожит на ветке её.
Может мне это всё снится, и нет уже ничего?
Может и осень - не осень, а только странный апрель?
Но берег листвою заносит, и лес почему-то темней.
Застыла хлябью дорога - ненастье закрыло пути.
Еще постою здесь немного, но ива шепчет –Уйди.
Уйди, как уходит лето, как птицы стремятся на юг.
Ведь осень с зимой породнится, сугробы тропу заметут.
Быть может, я просто забылся и сам себе говорю.
Тогда почему вспоминая, я вижу платок на ветру.
Тогда почему я не весел и тянет магнитом сюда.
И тут мне береза сказала –Ты веришь обману, как я.
Бывает обманом и правда. Но стоит ли это того -
Сон, что когда-то приснился, ушел уже далеко.
Надежды в годах растворились, но сердце колотит в груди.
Однажды, заснувшая память очнулась при виде реки.
Нет на ветке платочка - дрожит увядший листок.
Давно уж береза засохла и сломан ненужный мосток.
Давно заросла та дорога и ива, согнувшись, стоит.
Да осень меня, обнимая, дождем с небес моросит.
Осень однажды приходит, поселяясь в сердце твоем.
Что-то внутри происходит, заполняя сознанье дождем.