соавторство команды: Пули для глупых романтиков.
Обратно скользящий терн.
Дымные вздохи, бумажная боль сигарет -
Скрюченным пальцам щепотка скупого тепла.
Все остальное – всего лишь ненастные мысли.
Тем, кто сидел на небесном цветном коромысле
Стал бесполезен багаж заболоченных лет…
Искренне – значит сквозь слезы и значит дотла.
Боль. Отпустить? Или дальше коптить потолок
Плавая лилией в озере пролитых слез…
Или все бросить и встать на клочок парапета,
Долго смотреть на закат - он бордового цвета,
Мерно мотая все мысли о жизни в клубок -
Снова продолжить привычный биоценоз.
Добрый волшебник разбил голубой вертолет
Об равнодушно-спесивую круглую твердь.
Спрятать хрустальную даль за туманные строки…
Месяц гуляет меж туч молодой, босоногий.
Скоро холодное время, смеясь, оборвет
Этот полет, так похожий на нежную смерть.
Скука - погладит привычный и гладкий приклад
Чувство ненужности - спустит упрямый курок.
Пули для глупых романтиков тащатся к цели –
Скоро об этом споют соловьи-менестрели:
Яркое солнце не ведает ваших преград,
Лоб не терзает колючий терновый венок.
Ржаво скрипит покосившийся старый скелет,
Лихо свистит золотая Вселенская плеть.
Мыльные губы кривятся в довольной улыбке –
Пусть этот замок воздушный, далекий и зыбкий.
Нам уже выдан небрежно-счастливый билет,
Чтобы так ярко, но так бесполезно гореть.