Серым покрывалом утро
укрывает город вновь,
течет Нева напором мутным,
как будто в жилах льется кровь.
Мосты стоят, как на параде,
дана команда «на плечо»
и еле виден красный бакен,
уткнулась ты в мое плечо.
Идет баржа, спеша устало,
наполнен город тишиной -
таких минут до боли мало,
нам скупо выданных судьбой.
Мосты опять сомкнут обьятья
и снова город в суете,
поправишь ты небрежно платье,
и мы отправимся ко мне,
чтоб в тишине квартиры гулкой,
прогнав разнеженную лень,
какао пить с французской булкой,
и вместе встретить новый день…