Разбросанные по ветру мазки,
скупые взмахи расставаний поздних –
то яблонь беж, то перламутра грозди –
сквозь дым дождей горчащих, городских...
И в плеске тёмных заводей листвы
не различить, не догадаться – кто мне
протягивает нервные ладони,
со дна тревоги – проблеском живым...