Не надо бушпритов, гафелей и рей –
Мне просто бы с морем слиться.
Не греет ни ром, ни тепло батарей –
Я мерзну, как в минус тридцать.
Закутаюсь в плед… а мне снится – тону,
И губы восторгом немы,
Мне мало ходить по земле, как по дну,
Здесь даже не снимешь шлема.
Там время, цепляясь за волны, скользит,
И дышит, как ветер, пеной.
Но компас пылится, и душит бронхит,
А море течет по венам…
И лечь бы на дно его дикой души
Лиловым резным кораллом,
И струями крови своей затушить
Огонь водяных пожаров.