Вновь бередят меня стихи
хотят во что-то воплотиться,
лечь строчками на белый лист,
как будто пойманные птицы.
Слова струятся серебром
мою высвечивая душу
стремятся вырваться наружу,
как дети покидая дом.
Какой резон я не поэт,
мне памятник совсем не нужен,
к известности я равнодушен
и не стремлюсь к ней нет.
Но иногда достав тетрадь
читаю вписанные строки-
они остались как вещдоки
на тех, кто продолжал писать...