В берёзовых рощах, прилегающих к нашему
городу, чернеют стволы со срезанной берестой...
Наш город славится своими ножами, часть которых
делают с ручками из бересты.
Эти изуродованные рощи - кривое отражение
нашего больного мира...
Что за сраженье было здесь, скажите,
Среди берёзовой напуганной листвы?..
Из-под ножей и для накрученных ножей тех
Летят лохмотья кожи-бересты!..
То не кошмар на улице той Вязов,
То страшный крик, мучительное "SOS",
То безнадёжно глубоко увязла
В бездушии задраенная совесть!
Вы, позакрыв глаза простыми пятаками,
Крушите всё, что дорого в Руси..
И к жалости берёзки не взывают, -
Не могут вслух, бедняги, попросить!
О, люди, братья! Есть ли у вас сердце?
Не слышу вовсе стука тех сердец!..
Кого, за сколько вы заставили раздеться?
Ведь как в концлагерь входишь в голый лес!
И кожа у берёз - не лягушачья,-
Не возродить былую красоту...
Не замереть уже, не млеть от благодати,
Как в чистом и нетронутом лесу..
На совесть понакинули вы сети;
Как вороньё над рощею кружит!
Как объясните, люди, своим детям:
В чьё сердце те нацелены ножи?..