Мой город сер, /такая ерунда../
И дождь идет и вечер пахнет кофе.
Мой доблестный герой, мой нежный профи,
Я Вам пишу… в какие города
Вы прибыли сегодня? где сейчас
Вас принимают губы, шея, плечи
Другой любви, отмеченной для Вас
Таинственною меткой на предплечье?
Где Вы оставите свой запах, и, шутя,
В карманах унесете чей-то запах...
Она, как огорченное дитя,
Потом под душем тихо будет плакать,
Смывая Ваши долгие грехи,
Скользя ладонью по атласной коже.
Она еще не знает, что стихи
Не смоешь… Вы застынете в прихожей
На тусклом, обесцвеченном ковре,
В ботинках лаковых и черном макинтоше…
Она спит с Вами в желтом сентябре,
Распятая, открытая… Вы тоже
Ломали принципы, и стены, и замки
И рушили, и снова возводили
Ей открывали сердце и стихи,
Несвойственные Вам… А вы любили
Светло… и в полуночные звонки
Вы вкладывали нежность и участье,
Она еще не знает, что стихи
Не принесут ни радости, ни счастья…
И болью отзываясь глубоко
На дне души, /и там гуляет ветер/,
Они лежат немыслимым комком
Из точек, запятых и междометий…
Ах, Мастер… Мастер… на краю небес
Не оступиться б ей… Избави Боже!
Она спит с Вами в желтом сентябре,
Распятая, открытая… Вы тоже…