Поэты пишут для поэтов –
Не для оваций и наград,
Признанием судьба согрета?
Да это лето, мой камрад!
Когда слова приходят сами,
И записать их – сладкий грех,
Когда дрожат перед глазами
Миры, незримые для всех,
Плевать на то, что будет стыдно! –
Ужо отступит от души…
А ты пиши-ка, друг мой ситный,
Пусть кто-то пьет, а ты пиши!
Мы все немножко графоманы –
Так Бог спасает от беды!
Мы знаем: Петергоф, фонтаны –
Кому-то перевод воды.
Пока живем без биографий,
Дорог, дуэлей, важных вех,
Высокая болезнь потрафит -
Тому и в классики не грех.
Но, Боже мой, какая милость,
За муки всех бесплодных дней –
Слова в строку опять сложились,
И стали автора умней!
Тебя прочтут апологеты,
Почешут и наморщат лбы,
Как ивы в октябре раздеты –
Наивы творческой судьбы.
Пусть засмеют – удача наша!
Я быть пророком не берусь…
Глухонемая наша Раша,
Святая и больная Русь.
1 апреля 08 г. Птр – СПб