Строфы завершаю многоточьями,
будто в ожиданье продолжения,
мысли скачут с ювелирной точностью
от сюжета до словокрушения...
И куда поскачут невесёлые?
В поле порезвиться с жеребятами?
Полетать по лугу вместе с пчёлами?
С громом переброситься раскатами?
Мысли мои мысли, мысли смелые,
улетят за горы за Уральские,
и наступит поутру похмелие:
заняты другою кущи райские...
И чего же в жизни не хватало мне?
Башни из слоновой кости сказочной?
Сонного ручья да снега талого?
Лодки с парой вёсел - переправочки?
Не хватало только самой малости:
ветра за окном бодряще-свежего,
взгляда, без которого так маюсь я,
и спроси ещё - какого лешего?