Давно хотел это увидеть. И убедиться. И рассказать всем. Только вот связь с материальным обрести не мог. Не мог выйти в эфир радиостанции, на какой-нибудь телеканал… а орал как, под потолком повиснув! Вы не слышали меня, потому что я не по вашему глаголю теперь. И вот нашел связь – через мозг некоего материального субъекта, который сидит и пишет сейчас. Это я на бумагу через него выплескиваюсь…
В общем вот что случилось. Официально заявляю: я умер уже. Я простился с земной своей оболочкой, с этим скоропортящимся куском мяса. Ну похоронили его, хотя я завещал поиздеваться над трупом. Друзьям, конечно. *** там был. Ну да ладно. Не о том речь.
Хочу рассказать о том, что видел. Все вот эти заморочки про рай и ад – полный троцкизм. Здесь только эфир, такая странная оболочка земная. Как будто в молоке живешь. Белым-бело. И никого над нами нет, над такими как я. Никто никем не управляет, не помыкает, не командует. В общем всё, о чем я мечтал на земле.
Единственное, что огорчает, это то, что мы ничего тут не делаем. Летаем, сталкиваемся друг с другом, общаемся.
Мы – не души никакие. Нет у человека души. Ничего от тела не отделяется. Мы – мысли о человеке, о том, каким он был. Мы – воспоминания. Мы – сгустки энергии, которые излучаете вы, вспоминая об усопшем. Мы – память. И все!
Среди нас есть светлые и темные. Сущность наша зависит от того, как вы к нам относитесь. Это вы нас порождаете и формируете. Выглядим мы, как бесформенные светящиеся субстанции, невидимые вашему глазу. Знали б вы, сколько нас бывает иной раз в одной вашей комнате. Особенно, когда пьете за тех, кого с нами нет. Хе! Очень, знаете, неопределенно.
Некоторые из нас умирают. Просто потухают. Недавно вот ветеран один погас.
И главное: у каждого из нас миссия есть – закончить то, что не успел. Переселения душ нет. Мы просто попадаем кому-нибудь в голову. Мы же мысли. Замечали, как человек вдруг меняется в одночасье? Из рас****яя превращается в домоседа, из друга в предателя, бросает пить или бросает любимого человека? Вот-вот.
А мне у этого в голове нравится. Задержусь-ка я здесь. Расскажу что-нибудь за анархию. Может еще чего напишет... А то до этого все березки, ромашки, сопли любовные… Тьфу, бля…
Ну ладно, прощевайте. Живите покуда, не торопитесь.