Моя жена поэткой стала,
Ну что, скажите, за напасть?!
Чего ей в жизни не хватало,
Раз начала стихи писать?
Забыв про борщ и про варенье,
Рифмует глупые слова,
В постели ночью вдохновенье
Крушит амурные дела...
Что делать было мне, ответьте,
Ходил голодным я два дня...
А после с горя стал поэтом,
И Музой служит мне жена!