* * *
Посвящается неизвестному поэту
Как много в мире критики, как мало добрых слов.
И душу рвут на листики, срывают до основ.
В душе твоей копаются, листами шелестят,
Ехидно насмехаются, и проливают яд.
И вот когтями сложены, твоей души цветы,
Злой осенью разбросаны, засохшие листы.
По мокрому листочку прошел катком сапог,
И даже ветер северный поднять его не смог.
Зима листки оправила в ажурное стекло,
И вьюга злобно каркнула: «Тебе не повезло!»
Лежит в снегах заброшенных, бездумно, не дыша,
Когда-то белокрылая, бессмертная душа.