За окном – пейзаж привычный:
Зелень, свечи тополей.
Я писатель не столичный,
Дача – тоже без затей.
Много ль надо вдохновенью?
Стол, бумага, карандаш,
Да сердечное волненье,
Да удача, да кураж,
Да лягушка в старой бочке,
Сизый ирис у крыльца,
Да вальяжный, неторопкий
Лет семейного скворца...
Как писатель - я всеяден:
Пью густой настой небес,
И готов метафор ради
Нюхать кашку, слушать лес,
Смаковать сирени тени,
Звон серебряной росы,
Крик рожденья, запах тленья,
Мох на лапке у осы…
Только звездными ночами
Я стремглав лечу во тьму…
Кто-то манит, манит, манит…
Кто? Откуда? Не пойму.
Вопрошаю многократно:
Может быть, пишу не то?
Может, строчки – это плата?
Если плата – то за что?..