Извини, что пишу не на «мыло»,
Здесь и-нет недоступен пока.
Авторучка. Давно это было,
И грешит с непривычки рука.
Лист бумаги – не плоскость дисплея:
Написал – и уже не стереть.
Третий лист разорвал, не умея
В ленту строк развернуть круговерть
Налетевших сомнений, вопросов,
Откровений, красивых словес,
А недавно всё было так просто:
Десять слов и: «Лети, SMS!».
Нёс эфир эти вести безлико,
Шрифт стандартный и почерк один.
Здесь на сопках растёт земляника,
В клубе – стёртые «Ну, погоди!».
Третий вечер пытаюсь закончить
Этот старый, забытый обряд.
Знаешь, так интересно до ночи
Ручкой строки выстраивать в ряд,
Вдруг представить себя разночинцем,
Или даже... ну, просто в мечтах...
Грустным вымыслом всласть огорчиться.
Нет, мы предкам своим не чета.
Эти письма. Недели молчанья.
Вот вернусь, окунусь в интернет,
Попрошу заварить себе чая,
Облегчённо вздохну. Или – нет?