Пробегающий мимо

               
Да, что это такое? Опять он. Бегает-бегает и всё мимо. Уж и личность его примелькалась и фигура... А ничего себе фигура — стройная однако... А, ясно: бегает много, оттого и стройная. Но вот лицо?...  Да, что же ты так быстро бежишь, ведь рассмотреть как следует невозможно?!
Может обезображен чем: оспа там, шрамы во всё лицо от войны (допустим чеченской)? Или глаза пусты, как высохшие озёра? А, что и такое бывает. У моего бывшего такие глаза бывали — утром, когда ещё опохмелиться не успевал.

Вот смотрите: опять бежит! Прямо пятки сверкают... Он их скипидаром что ли подмазывает, чтобы никто не догнал? Ну да, а то вдруг догонят и спросят:
-Куда бежишь, мил человек? От кого бежишь? Что так напугался? Да не укушу я тебя — не бойся! Это я с виду такая... неприступная, а коли со мной по-человечески, так и я со всей взаимностью.
Ну где там! Не догнать... Ну, беги-беги, пробегающий мимо. Смотри только мимо жизни не проскочи ненароком: она за бегом-то быстро заканчивается. Глазом не успеешь моргнуть, а она уже тю-тю...

На бегу-то о чём думается? Догнать!... Не отстать!... Не подсекли бы... Разве здесь до высоких материй, до чувств тонких и душевных? Они набегу не возникают. Для них почва нужна. А какая почва, когда под собой земли не чуешь? И уже совсем не важно становится зачем и кого догонять. Пусть даже собственную тень...

Жалко мне тебя: не видишь ты ничего. Разобъяснила бы свою позиции на сей счёт... Так ведь не догнать — вон уже где. Да и не хочется бежать за тобой: не хочешь ты знать, видно, ничего. Хотел бы знать — остановился. Задумался, Спросил чего-нибудь. Понял что-нибудь. Вот и сижу у компа, надеясь, что ты остановишься... Пробегающий мимо... Ну, беги-беги...