В агатовом небе, как трассы, легли виражи…
В своем отражении сером подлунная жизнь
Тиха, но настырна, и хочет застрять в голове,
Но я уже вижу кентавров на мокрой траве.
Они покидают пещеры свои поутру,
Нехитрую пищу несут к небольшому костру.
Они никогда не коснутся стен нашего дня,
И только, как будто случайно, взглянут на меня…
И я потеряю, едва обретенный мной, кров,
Чтоб снова бродить в лабиринтах далеких миров,
Чтоб снова искать ускользающий, призрачный свет,
Вплетая в ткань вечности свой неприкаянный след.
И все – чтоб однажды, последний рубеж перейдя,
В седом отраженье узнать, разглядевши, себя,
И выплеснуть стиксовы воды своих миражей
В единственный, стерпящий это, священный ручей
В стране, где резвятся кентавры в бескрайних полях,
И льнет к их копытам в тоске и надежде земля,
И ветры свободы сплетают единственный кров,
Что будет не тесен для стрел и горячих подков.
2003