Берлин, Берлин... Я вспоминаю
Рильке... Сентябрь. Прохладно.
Осень нам во след кидала
рыжие заклятья в листьях.
Безжалостно. Как будто, мало
бед и так уже случилось с нами
бед... Он говорил. Я слушал.
Голос эхом отскакивал от
мостовой. От всюду! Все точно
вымерли. То не забуду. Да как
забыть его слова, - мне - друга!? О
метафизике любви той в
ве'рху... Ему не свойское,
поверьте! Смех! - только - Как
забулдыга-забияка вчерний!
Сегодня, - слепо ль? - ввергнут в
Божий... Грех. Настолько правда,
что, ну кто б поверил?! - В
наш просвещённый светлым
у'мом век... Тогда погибнул
он... Тогда! В ту осень. Не стало
человека - стал поэт!
Всмотрись! Не видишь что ль?!
Израненная смерть! В
подлунном омуте какое счастье носит?..
Испытуя, не закрывая
век.