Вокруг песок, песок, песок... Казалось бы, пора устать, пора сложить в старинный шкаф мечты, мечи, ножи и флаг, наборы карт, ампер и ватт, и напряжение в руках, пора закрыть все на засов, амбарный вывесить замок и строить новый сильный флот. Построю плот. Из кораблей, которые пошли ко дну, сев предварительно на мель и взятые на абордаж, из кораблей, попавших в штиль, пропавших без вести в морях, попавших в плен, истлевших в прах, всего того, что я найду, пущу на дело в оборот.
Наоборот, пора устать. Пора из парусов пошить чехол, накидку, саван, кофр и ссыпать весь туда песок, скрипящий ночью на зубах, от перемолотых сердец, от каменных кардиомышц, все, что не превратилось в пыль.
Такая стынь, пустынный пляж, и снова пляж, песок, песок, вода ушла наискосок и даже не дрожит лоза. У ростр завязаны глаза, у ростр есть сильный крепкий хвост… На плот не предусмотрен нос, периметр – одна корма. Старинный компас. Зюйд-зюйд-ост. И я поволжским бурлаком поволоку свой новый плот вперед, песок, песок, песок…