С возрастом теряешь какое-то из восьмых чувств. Для поэта это, наверное, вообще смертельно, но обрастать твердой и плотной кожурой где-то даже приятно. Тоска уходит последней. Сначала уходит чувство, а потом тоска по нему. И вот Она. Та Что Вскружила Когда-то Нахуй Голову. По крайней мере именно такое имя дали бы индейцы.
И она сидит с тобой рядом. Кладет голову на колени. А ты не чувствуешь ничего. Абсолютно. Делаешь вид что не забыл и после даже провожаешь до дома. А в душе ноль по Кельвину.
А вот глядя на людей в космических скафандрах в старом кино хочется плакать....