мир глядит на меня, словно с затертого фотоснимка:
люди, названья, тексты, трава и дом...
будто пришла какая-то странная анонимка
с пошлой картинкой в конвертике голубом...
как ни крути, а все это - только отзвук,
смех и инъекция счастья, расширившая зрачки,
на деле же прочен один лишь воздух,
так что можно порвать фото на клочки...
или придумать сотню других похожих,
только без лишней жести,
запечатлив,
то, что ты чувствуешь тонко, не только кожей -
выдохнешь, когда проявится негатив.
Мы избираем дни для своих свершений,
планы катаем, вечность берем в расчет,
боимся всего (людей или приведений),
и плачем потом, что дням потеряли счет.
А в паузе этой битвы за "право значить",
ты видишь ее картинку и шепчешь: "...черт!"
Принять только то, что мир - не эстафета,
что гнаться в нем так же полезно, как грызть бетон,
что смысл имеет лишь то, что тобою спето,
когда ты никому не несешь это на поклон!
стоит только остановиться, как ты убедишься в том.