* * *
Дрожит в окне осенний куст рябины,
Багряный лист кружится все смелей,
В румянце ягод грустные морщины,
Прижался к ветке хмурый воробей.
Я слышу то, что слышать невозможно,
Читаю птичьи думы воробья,
Как крохотное сердце бьет тревожно,
На тонкой, серой ветке бытия.
Он думает чуть слышно и украдкой
О розовом, огромном червяке.
А после ужина, рябиной кисло-сладкой.
Уж о душе, и синей высоте.
Что он один, единственный средь мира
С неповторимой искоркой крыла.
И мысль его мудрей, чем у Шекспира,
И сердце с гордым клекотом орла.
Меня, увидев, он взметнулся с ветки,
И вроде бы помчался к ВЫСОТЕ.
Но вдруг завис на крыше у соседки
И вновь задумался о суетном черве.
Другой воробышек на ветке сел пророком.
Поужинал рябиной и во сне…
Задумался о главном и высоком:
О мире, о добре… и о СЕБЕ.
И он один неповторимо - верный.
Сердечко, бьется, все сильней, сильней.
Закапал дождь и съежился душевный…
Такой ранимый, хрупкий воробей.