В этой теории вечных светил
Не обещают, не закрывают
Старый, истерзанный, суетный мир.
Он слишком мал, чтоб приблизиться к краю.
Он слишком молод, и где там понять
Несовершенство порочного круга.
Ворох амбиций стреляет опять.
Да тетива опрометчиво туго
Жалит феерией глупых похвал
И возвращается лихо обратно
Гроздью закрытых пылающих ран –
Мир это я… только в маске кентавра.
Сон или явь? Сей двуликий разгон
Не о победе желаний над мыслью –
Раненый шепот, в глазах полутон,
Поиск себя и ненайденных истин.